MICROTEXTOS XX                     

El becerro monstruo

Una mañana, de un domingo cualquiera, los propietarios de un corral, al escuchar los mugidos de dolor de una de las vacas, acudieron al patio trasero de la vivienda rústica, donde vieron la bolsa de placenta que se movía entre las patas traseras de la vaca que más apreciaban por su tamaño, leche y belleza.

No pasó mucho tiempo hasta que constataron que la vaca parió un becerro de extraña apariencia, con cabeza de foca, hocico de perro pekinés, cuatro orejas, un solo ojo, semejante a una canica de cristal, en pleno centro de la frente, cuello robusto, ocho patas cortas, parecidas a las de los cerdos, pezuñas deformadas y, como si se tratara del peor error de la naturaleza, una cola larga, gruesa y peluda.

El  becerro nació vivo, con dificultades en la respiración y en el movimiento de las extremidades, pero murió poco después de haber salido del vientre de su madre y haber sido liberado de la placenta que quedó flotando en un charco de sangre.

El hombre lo cogió entre sus manos temblorosas y se estremeció de punta a punta, pensando que era lo peor que le había pasado en su vida, porque en vez de nacer una hermosa vaquilla o un torito, nació un fenómeno natural nunca antes visto en el campo.

Los propietarios, aunque en principio no quisieron creer lo que estaban viendo, se apartaron del becerro que yacía muerto, miraron hacia el cielo, se postraron de rodillas y exclamaron como huyendo de una horrorosa pesadilla:

–¡Dios, mío! ¡Esto es una maldición! –se secaron las lágrimas que brotaron de sus ojos y prosiguieron–: ¡El juicio final está cerca, Tatay!

La gente del pueblo, al enterarse del insólito hecho, entró en pánico y desató una serie de comentarios referidos al pequeño monstruo, como si un mal augurio se hubiese precipitado entre los campesinos que, atacados por una ola de supersticiones, no cesaban de lamentar el comienzo de una etapa aciaga para todos. No faltaron quienes acudieron a la iglesia en busca de consuelo, tampoco quienes decían que los ríos se secarían, las montañas se aplanarían y las tierras productivas se convertirían en desiertos estériles.

Los propietarios del corral, sin poder reponerse del espanto y de las suposiciones de una maldición divina, envolvieron el cuerpo todavía tibio del becerro en una frazada de lana, lo llevaron a un lugar apartado, le rociaron con gasolina, le prendieron fuego y lo dejaron arder hasta que quedó hecho ceniza, que luego el viento se encargó de esparcir como polvo ceniciento por todo el pueblo.

Matraca de quirquincho

Antes de la promulgación de la ley 1333 en 1992, la matraca de la morenada estaba hecha con el caparazón del quirquincho de los arenales de Oruro, porque su canto monocorde, trac-trac-trac, era similar al ruido de las cadenas arrastradas por los esclavos africanos, quienes fueron cazados como animales y vendidos por los negreros en los mercados de carne humana de Europa y América.

En la actualidad, la matraca está elaborada de otros materiales, aunque no suene igual que la de quirquincho; un animalito indefenso y en peligro de extinción, cuya vida está protegida por una ley que prohíbe el comercio y tráfico de animales silvestres, así su ausencia en la fiesta se sienta con dolor en el corazón, como cuando se siente la ausencia obligada o voluntaria de la persona amada.

Ahora que el quirquincho, cuyo caparazón ha sido también usado en la fabricación de charangos, está a salvo de los depredadores, no queda más remedio que conformarse con otras matracas, sea del material que sea, naturales o sintéticos, para hacer trac-tac-trac, al ritmo de los tamboreros, platilleros y soplalatas, que interpretan a todo pulmón las fabulosas composiciones del Jach’a Flores

Algunos dicen que las matracas que no son de quirquincho no suenan lo mismo en los días del Carnaval, donde los danzarines de la morenada, acostumbrados a tener un animal muerto y disecado entre las manos, un  objeto sin alma ni cerebro, sin orejas, ni patas, ni cola, están algo desilusionados por las normativas que censuran la aplicación de plumas, caparazones y pieles de la fauna silvestre en las vestimentas y los instrumentos de las fraternidades que participan en la festividad más sonada y celebrada de los Andes.   

Los danzarines antiguos, los que se entregan en cuerpo y alma a la danza pesada del Carnaval, no pierden la costumbre de poner sus amados instrumentos en altares a los pies de la Virgen del Socavón, porque saben que una matraca de quirquincho sigue siendo la preciosa joya del folklore nacional, una tradición que perdurará gracias a las maravillosas manos de los artesanos que hacen todo lo posible para preservar con vida y voz las contadas matracas de quirquincho que todavía, a pesar de los pesares, suenan con melodía propia en el Carnaval de Oruro, la Obra Maestra del Patrimonio Oral e Intangible de la Humanidad.

Los balnearios de Catavi

Los baños termales de Catavi, desde hace mucho tiempo, están descuidados. Presentan un mantenimiento abandonado por las autoridades municipales, aunque su fama, desde épocas inmemoriales, se mantiene intacta. Se la conocía como Chayacani, que en idioma aymara significa de estaño.

Desde antes de la colonia se conocían las bondades mineralógicas de la montaña que, desde principios del siglo XX, fue explotada como uno de los yacimientos estañíferos más ricos del mundo, primero por un consorcio chileno y después por el magnate minero Simón I. Patino.

Las aguas termales son producto de volcanes apagados desde la Era Cenazoica –aproximadamente entre 5 y 10 millones de años– y contienen minerales que, en mayor o menor cantidad, son hierro, bromo, yodo, fósforo, silicio carbónico, azufre y otros, que lo convierten en un balneario de atracción para los lugareños y otros que están de visita en estas tierras de enorme interés histórico, donde nació el poderoso sindicalismo revolucionario, que dio origen a la fundación de la Federación Sindical de Trabajadores Mineros de Bolivia y la Central Obrera Boliviana.

La piscina de Catavi fue escenario de competencias de natación tanto a nivel nacional como internacional. Los Cataveños exhiben con orgullo medallas, trofeos y reconocimientos que obtuvieron en los certámenes de natación en todas las categorías.

Se dice que estas aguas, que nacen de la falda de una montaña, son más pesadas que las aguas que se utilizan en las piscinas y piletas de otras ciudades. Por eso mismo, los balnearios de Catavi, por tener aguas medicinales y curativas, deben ser preservados para la posteridad como un lugar que merece ser promocionado por sus autoridades, que tiene en sus manos una joya de atracción turística y un centro de alternativa curativa.

Quienes se han remojado en sus baños tanto para varones como para mujeres, sus saunas labrados en la roca y su piscina reglamentaria, saben que no existen mejores aguas termales que las que corren por los balnearios de Catavi.

El jukeo

Apenas crucé el umbral de la pubertad, ingresé al interior de la mina en condición de juku. Nunca trabajé como obrero regular de la entonces Cooperativa 20 de Octubre, pero entraba, junto a mi padre y otros hombres despedidos por razones político-sindicales de la Empresa Minera Catavi, a robar, de manera ilegal y clandestina, las cargas de mineral que los obreros regulares depositaban como promontorios de tierra y piedra en las galerías.  

Algunas veces, como los demás jukus, entraba vestido como minero, con k’epirina a la espalda, botas de goma, guardatojo y ropa apropiada para sortear los charcos de copajira y las diferentes temperaturas habidas en el vientre de la montaña conocida con el nombre de Cerro Azul.

Los ladrones de mineral, conocidos como jukus por la población en general, eran los desocupados que, por razones políticas y sindicales, fueron retirados de sus fuentes de trabajo sin derecho alguno, pero como tenían que mantener una familia, dar de comer a un montón de parientes y cumplir con su obligación de padres, estaban obligados a robar el estaño de la cooperativa. No eran delincuentes sin ley ni prófugos de la justicia, sino los mismos hombres que organizaban y dirigían los sindicatos clandestinos contra los gobiernos dictatoriales y antiobreros.

 Aunque yo asistía al colegio durante el día, aprendí también a vivir como juku, amparado por la oscuridad, como un topo deslizándome en las catacumbas del infierno y vinculado a un negocio que era perseguido, con la legislación minera a cuestas, por los guardianes de la cooperativa y los serenos de la Empresa Minera Catavi. 

Salía de casa junto a mi padre, siempre a la hora en que la noche tendía su oscuro mantón sobre la población de Llallagua. Caminábamos por el Ch’aki Mayu, quebrada arriba, y nos dirigíamos, atravesando los rieles de la estación de Canacañiri, hacia la montaña donde estaba el socavón.

En la entrada de la bocamina, y previo a acuerdos pactados de antemano, se coimeaba al sereno de la cooperativa y luego se entraba a la mina, siempre a paso ligero y la mirada alerta, iluminando el suelo con lámparas de carburo y linternas a pilas en mano.

Ni bien se llegaba al lugar donde estaban depositadas las cargas, había que embolsar las piedras salpicadas con chispas de estaño y salir, deslizándonos con la k’epirina acomodada en las espaldas, antes de que los obreros regulares de la cooperativa entraran a trabajar en la primera punta, porque de ser sorprendidos en flagrancia, se corría el riesgo de ser procesados por el robo de bienes privados y ser encarcelados sin derecho a indulto.

Al salir de la bocamina, que parecía una bocaza pintada en el Cerro Azul, había que apresurarse para descender, a tientas y amparados por la oscuridad, por la rocosa ladera del cerro, hasta llegar a casa, empapados de sudor y las piernas adormecidas por la tortuosa caminata, con la k’epirina llena de piedras mineralizadas, que primero debían ser trituradas en la molienda de rocas y hierro, antes de ser concentradas en una batea de turril y secadas en otra batea puesta sobre el fuego de los anafes. Solo después de este proceso, parecido a lo que se realiza en un ingenio, se podía meter la barrilla de estaño en bolsas de Calcuta, para posteriormente ser comercializada, de manera clandestina e ilegal, en la casa de los rescatiris de mineral.

Glosario

Buzón: Construcción en el maderamen de las galerías, en forma de abertura, que permite el descenso de la “carga” de mineral.

Carga: Rocas, mineral y tierra mezclados que se vacían en el “buzón”.

Ch’aki Mayu: Río Seco.

Copajira: Agua mezclada con residuos minerales, de color amarillo y plomizo, proveniente de los relaves.

Jukeo: Robar mineral, del interior de la mina, de manera ilegal.

Juku: Buho. Persona que, por las noches, se dedica al robo de mineral.

K’epirina: Bolsa para llevar enseres laborales, que los mineros cargan a la espalda.

Negrero: Tratante de personas, que durante siglos vendieron a esclavos africanos.

Primera punta: Horario de trabajo que consta de ocho horas. La primera punta va desde las 6:00 AM a las 14:00 PM. El trabajo diario está dividido en tres turnos o “puntas”, cada uno de ocho horas.

Rescatiri: Persona dedicada a comprar el mineral de manera ilegal.

Sereno: Vigilante de los bienes de una empresa.

Soplalata: Músico de instrumentos de viento.

Tatay: Padre Dios.

MICROTEXTOS XIX

Defensa medioambiental

El espíritu de la sabiduría ancestral rechaza la contaminación ambiental, exigiendo retornar al regazo de la Pachamama para que, de una vez por todas, deje de cubrirse con mantos de luto y melancolía.

El espíritu de la sabiduría ancestral se enfrenta a la despiadada depredación humana de la naturaleza, la vida, el amor y la esperanza, convirtiéndose en un guardián del planeta Tierra, único y maravilloso, donde reinan los otros guardianes de los ríos, las selvas, los cerros y los bosques, que son entes que no se ven, pero que existen como almas zoomorfas creadas por el imaginario popular.

¿Quién pintó el fresco de la Virgen del Socavón?

La imagen apareció en la guarida del ladrón Chiru-Chiru, de quien se dice que fue devoto de la Virgen de la Candelaria, a quien le manifestaba su fe y veneración encendiéndole una vela los sábado, ya que los atracos que protagonizaba, a los señores acaudalados en la Villa de San Felipe de Austria, tenía una protección divina, hasta que, un fatídico día, fue herido de muerte por un comerciante y exhaló sus últimos suspiros en los brazos de su mamita protectora.

Cuando el vecindario halló su cadáver, halló también la maravillosa imagen de la Virgen de la Candelaria pintada en la pared rocosa de la guarida del romántico y justiciero ladrón, ubicada en la entrada de un socavón abandonado en el cerro Pie de Gallo.

Desde entonces, la Virgen se convirtió en la patrona protectora de los mineros y el lugar en un centro de romería permanente, hasta que se levantó una capilla para consagrar el lugar y después un templo para los miles de devotos de la religión católica.

Unos dicen que esta pintura apareció milagrosamente en la guarida del bandido tras su muerte, mientras otros aseveran que el pincel que pintó el fresco de la Virgen de la Candelaria no pertenecía al Chiru-Chiru, sino a algún pintor español que realizó el trabajo por encargo eclesiástico, con el afán de catequizar a los indígenas y los mitayos de la época colonial.

Lo único cierto es que nadie sabe con certeza quién pintó la imagen de la Virgen del Socavón en la guarida del Chiru-Chiru, salvo que apareció como por milagro, como por arte de magia o como por un ardid tramado por algún curita pícaro

Las clases sociales

Existirán mientras el objetivo principal de los humanos, que viven más por tener que por ser, sea la ambición de acumular riquezas y consumir bienes materiales.

Mineras

En el pasado, las mujeres tenían prohibido el ingreso a los socavones, debido a la creencia de que el Tío, amo y protector de las galerías, enfurecía por su presencia y escondía las vetas de mineral.

Solo la Pachamama, diosa andina de la Tierra, era benevolente con las que osaban desafiar las reglas impuestas por el Tío, quien consideraba que la menstruación no solo hacía huir a las serpientes, sino también al metal del Diablo.

En la actualidad,  las mujeres son mineras y entran a los socavones para trabajar, en igualdad de condiciones con los hombres, y sostener económicamente a su familia. El Tío no dice nada, se limita a mirarlas y, aun sabiendo que jamás de los jamases le rendirán culto a su falo, las deja trabajar y ganarse el pan del día, siempre y cuando, como el resto de sus compañeros, le traten con veneración y le rindan tributo con hojas de coca, cigarrillos y botellas con contenido espirituoso, pero no de chicha, ni de vino, ni de singani, ni de cerveza, sino de alcohol puro y de 90 grados.

Las amazonas

Vivían en mitológicos pueblos habitados y gobernados íntegramente por mujeres guerreras, que practicaban costumbres viriles, cazaban y montaban a caballo; eran bellas, blancas y altas, de larga cabellera y fornido cuerpo. Andaban desnudas y con sus vergüenzas apenas cubiertas por taparrabos hechos con cuero curtido.

Las amazonas eran guerreras que, con adargas en forma de medialuna, arcos, escudos y flechas en mano, defendían su reino, su territorio, de la invasión de los guerreros varones y de quienes deseaban apropiarse de sus tierras y riquezas; eran mujeres que se amputaban el pecho derecho, para que no les estorbe a la hora de blandir el hacha, lanzar la jabalina, tensar el arco y disparar las flechas, pero se dejaban intacto el pecho izquierdo para amamantar a su descendencia.

Los hijos eran procreados con sus enemigos capturados como botín de guerra. Si nacía un varón era sacrificado junto a su padre, si nacía una mujer era criada por su madre y adiestrada en las labores del campo, la caza y el arte de la guerra.

Las amazonas eran las feministas radicales de una época en que el mundo les pertenecía a los hombres de hecho y por derecho, en sociedades en las que las mujeres no eran dueñas de nada, ni de la razón, ni de la moral, ni de la ética y mucho menos del orden lógico de las cosas materiales e inmateriales.  

Felipillo y Malinche

Los conquistadores, enfundados en armaduras de hierro y montados a caballo, tomaron indios cautivos para enseñarles el español y hacerse entender con los nativos.

El contacto con los nativos se dio a través de los intérpretes o intermediarios. Así lo hizo Francisco Pizarro en el sur, donde el indio Felipillo sirvió de intérprete entre el imperio de los incas y los hombres llegados de allende los mares.

Otro caso emblemático es doña Marina, la Malinche, india de origen nahua que fue la amante, intérprete y consejera de Hernán Cortés en el norte, una auxiliar de valor inestimable, quien durante el tiempo que duró la conquista del imperio de los aztecas, se convirtió en un arma más poderosa que la Biblia, la pólvora y la espada.

Felipillo y Malinche fueron instrumentos al servicio de los conquistadores, quienes, con la fuerza y el fuego de su lengua, tendieron un puente entre dos mundos diferentes: la de los conquistadores y la de los conquistados. 

La amnesia

Los descubridores del llamado Nuevo Mundo, al arribar a la isla de Guanahaní, bautizada como San Salvador por Cristóbal Colón, tuvieron más de una sorpresa. Habían llegado a una tierra de naturaleza desconocida hasta entonces para ellos. Los animales, plantas, armas, utensilios y costumbres carecían de nombre en castellano.

Los descubridores, al encontrarse con gente de mucho amor y hablando siempre con una sonrisa en los labios, se dieron cuenta de que debían nombrar todo de nuevo, como si estuviesen despertando de una amnesia que habían contraído en las carabelas, borrándoles la memoria y haciendo que olviden los nombres y la utilidad de las cosas.

La amnesia de los descubridores se parecía a la peste de insomnio y olvido que flageló a Macondo, así como se describe en el tercer capítulo de Cien años de soledad, la magistral novela de Gabriel Gracia Márquez, puesto que Macondo llegó a ser un pueblo donde se perdió la luz de la memoria, hasta que Melquíades regresó con una pócima milagrosa que puso fin a la amnesia de sus habitantes, quienes, junto a Aureliano Buendía, volvieron a nombrar las cosas una por una, igual que los descubridores que, a medida que fueron explorando otras tierras, conociendo otras culturas, creencias, costumbres e idiomas, fueron poniendo un nombre en castellano a las personas, animales y cosas que iban encontrando a su paso, paso a paso.  

El forajido

Aquella mañana de verano ardiente, estaba sentado en el poyo de piedras del patio, abanicándose la cara con un sombrero de ala ancha.

Cuando de pronto, su amigo, de aspecto desaliñado y vientre abombado como un cántaro, irrumpió en la puerta, deslizándose con los pies sigilosos. Se le acercó al forajido y, con ojos de perro asustado y voz trémula, le dijo:

–Te andan buscando para matarte.

El forajido alzó la mirada, dejó de abanicarse, se caló el sombrero hasta las orejas y se puso de pie.

–¿Quiénes?

–Los hermanos de la joven a quien deshonraste.

–Déjalos entrar –dijo, mientras empuñaba la cacha de su revólver.

No pasó mucho tiempo, y los tres hombres, que lo andaban buscando desde que se enteraron de la violación de su hermana, abrieron la puerta de un empujón e irrumpieron en el patio, con los ojos encendidos por la ira y portando armas de caza.

–¿Qué quieren? –les preguntó.

Ellos se plantaron delante de él, apuntándole con sus armas. Suspiraron al mismo tiempo y contestaron al unísono:

–Venimos a vengar el honor de nuestra hermana.

El forajido miró sus sombras proyectándose sobre el empedrado y, sin mediar más palabras, desenfundó el revólver con la velocidad de un rayo y lo descargó en la humanidad de los tres hermanos, quienes murieron revolcándose sobre las manchas de su propia sangre.

El forajido pasó por encima de los cadáveres, avanzó hacia la puerta, se despidió de su amigo y despareció sin dejar huella alguna en el camino que lo condujo derechito hacia el infierno.

MICROTEXTOS VXIII

El infierno

El infierno no se encuentra en el subsuelo, donde se mueven las lavas candentes, sino sobre la faz de la tierra, donde campean los jinetes del Apocalipsis, sembrando el pánico y la muerte, las enfermedades, la miseria, las injusticias sociales, las guerras y los desastres naturales. No hace falta llegar al infierno para saber lo que es el infierno, porque el infierno está aquí, con nosotros, entre nosotros. ¡¿Qué más infierno que el que padecemos en nuestras vidas, una veces de día, otras veces de noche?!

Revolución y contrarrevolución

Los revolucionarios, con los ideales al mismo lado donde tienen el corazón, piensan que primero deben cambiarse las estructuras socioeconómicas del sistema capitalista, para después cambiar tanto la mentalidad como la conciencia de los humanos. Están convencidos, hasta la médula de los huesos, que esos cambios permitirán forjar al hombre nuevo y establecer una nueva sociedad sin explotados ni explotadores. No obstante, lo que no se les pasa por la mente, por sí las moscas, es la posibilidad de que pueda surgir una nueva élite burocrática dentro del Estado socialista, como una fuerza contrarrevolucionaria dispuesta a revivir las mismas relaciones socioeconómicas de la vieja sociedad, que la revolución creía haber sepultado de una vez y para siempre.

La dinamita

En 1867, el químico sueco Alfred Nobel inventó la dinamita, mezclando la nitroglicerina con la tierra de diatomeas, y los mineros bolivianos aprendieron a usarla con destreza para reventar las rocas y extraer los minerales del vientre de la Pachamama.

Lo que nunca imaginó Alfred Nobel era que los mineros usarían también las dinamitas, troceadas en pequeños cachorros, para hacerlas detonar en las marchas de protesta como si fuesen petardos lanzados al aire en los días de fiesta.

Así fue como este potente explosivo, puesto en manos de los mineros bolivianos, fue un recurso de lucha tan mortal como las armas de fuego.

País soñado

El país de las maravillas, donde se vivía en paz y todo era amor y felicidad, no tenía un sistema económico capitalista ni comunista, sino un sistema donde el valor no estaba en el tener sino en el ser; era un país donde todos gozaban de los mismos derechos, necesidades y responsabilidades, un territorio libre donde se habían derribado los muros entre el hemisferio sur y el hemisferio norte, entre ricos y pobres, entre blancos y negros, entre indios y gringos, entre hombres y mujeres, entre gobernantes y gobernados, entre dioses y diablos; era un país ideal donde se habían construido puentes de comunicación entre las diversas culturas, razas, lenguas, religiones, ideologías y géneros; era un país que no existía en la realidad, sino en la mente de los humanos que soñaban con la libertad, la paz y la justicia social.

La música

Las melodías armoniosas de las músicas que me encantan, hechas con voces, instrumentos de cuerda, viento y percusión, se me clavan como dardos de amor y esperanza en la mente y el corazón, como a todo amante de la música que fusiona lo antiguo y lo moderno, lo nacional y lo internacional, en un haz de sonidos y silencios que hacen vibrar de emoción y goce estético al son de ritmos escuchados con los oídos aguzados y el alma en vilo.

Miedo a la libertad

Nosotros tenemos temor de dar un paso hacia lo desconocido. Dar un paso adelante puede tener consecuencias funestas. No es fácil ponerse a andar por caminos desconocidos. No en vano reza el dicho popular: Más vale ir por camino conocido que cientos por conocer.

El hecho de no dar un paso en falso, por miedo a perder lo poco o lo mucho que ya se tiene, es también el miedo a la libertad, Por eso tememos a los revolucionarios, quienes pugnan por abolir la propiedad privada de los grandes medios de producción. Incluso algunos han llegado a sentir miedo de la muerte, como si sus vidas hubiesen sido compradas para vivir una eternidad.

La trágica muerte del dictador

El presidente René Barrientos Ortuño, exboxeador, piloto de aviación y general golpista, cargaba en su conciencia la pesada cruz con las maldiciones de los dirigentes mineros César Lora e Isaac Camacho, de los guerrilleros de Ñancahuzú y de las víctimas de la masacre de San Juan de 1967.

Las maldiciones se hicieron realidad la tarde del 27 de abril de 1969, cuando el dictador visitó el pueblo de Arque, donde arengó en quechua y prometió fortalecer el Pacto Militar-Campesino. Al cabo de cumplir con su misión, se dirigió a su helicóptero Hiler OH-23, llamado Holofernes por alguna extraña razón, para retornar a Cochabamba y después a la sede de gobierno.

El piloto puso en marcha el motor y el helicóptero se elevó del suelo en medio de una polvareda infernal. No alcanzó muchos metros de altura, hasta que las hélices chocaron con un cable telegráfico. Por un tiempo sin tiempo, el helicóptero revoloteó como un moscardón en el aire y luego capotó contra el suelo, estallando y ardiendo en llamas.

Él dictador, junto al edecán y el piloto, falleció calcinado como un gusano arrojado a las llamas de una fogata de San Juan, dejando la pesada cruz de las maldiciones entre un montón chatarra y ceniza, que fue lo único que quedó del helicóptero que le obsequiaron sus asesores yanquis.

La felicidad

Cómo iluminado por las sabias enseñanzas de Buda, y después de haber vivido largos y fecundos años, sigo convencido, como Platón, que la verdadera felicidad no está en la abundante riqueza, sino en saber vivir con poco en medio de la abundante pobreza.

La espera

Ella esperó el retorno de su esposo por días, meses y años, pero él no volvió ni vivo ni muerto, hasta que un día, de buenas a primeras, se enteró de que su esposo formó otra familia en otro pueblo. Ella se rasgó las vestiduras y lloró a mares, pero con el correr del tiempo, como es de suponer, cansada de los desvelos y de tantos años de inútil espera, se resignó a perderlo con todo el dolor de su corazón y, como liberándose de una pesada carga que no la dejaba vivir en paz, se dijo a sí misma: Por fin se acabó este tormento, esta espera que desespera.

Ruta equivocada

Cuando el borracho entró en el bus, se sentó al lado de un hombre que tenía anteojos oscuros y una funda de oro en los dientes. Por su apariencia pulcra, de cabellera lamida por la brillantina y su forma de expresarse, daba la impresión de que se trataba de un hombre de bien.

Apenas lo vio con la facha desaliñada, la cara de trasnochado y tambaleándose como un velamen, le preguntó:

–¿Eres un bebedor consuetudinario? 

El borracho lo miró de reojo y, relamiéndose los labios, le contestó con voz aguardentosa:

–No soy consuetudinario, sino un desocupado.

–Ah –dijo–. ¿Esa es la razón por estar así como estás?

–Sí –contestó, exhalando un fuerte aliento a alcohol–, pero también porque tengo la mente desocupada.

–Eso es grave, muy grave –dijo y levantó la mirada en dirección al cielo y, persignándose como si fuera a rezar, añadió–. La mente desocupada es la guarida del Diablo...

–¿Y la mente ocupada? –preguntó.

–Es el templo de Dios, mi hermano. Y todos los que están en este bus son almas salvadas del infierno.

El borracho pensó un instante y, al darse cuenta de que estaba en un lugar donde no debía, le preguntó:

–¿Hacia dónde va este bus?

–Hacia la Casa de Dios, hermano.

–¡Qué mierda! –exclamó el borracho, salpicándole saliva en la cara–. ¡Volví a equivocarme de ruta!

 Se levantó de golpe y salió corriendo como alma en pena, como quien huye de la mismísima persecución de un pastor evangélico.

MICROTEXTOS XVII

La prosa y la poesía

En mi vida, la poesía fue una tarea de soledad, se dijo Óscar Cerruto. ¿Y la prosa?, se preguntó y se contestó a sí mismo: fue haber escrito Aluvión de fuego  y Cerco de penumbras, mientras me tomaba un trago y me fumaba un cigarrillo. Todo lo demás fue un tiempo ganado y otro tiempo perdido, tanto en la diplomacia como en el periodismo.

El cuentista homicida

Se dedicaba a reescribir sus cuentos una y otra vez, y nunca estaba conforme con el resultado final, hasta que lo sorprendía la hora de dormir. Así que al día siguiente, apenas penetraba la luz por la ventana, se levantaba y seguía puliendo los textos, como el artesano pule y pule la obra de su creación, con la ilusión de dejarla acabada con su luminoso fulgor.

Era escritor de escritores, un creador que se rompía las manos para escribir un manojo de cuentos sin un punto menos ni una coma por demás. Tanto la forma como el contenido debían fundirse como el anverso y reverso de la moneda, en tanto los personajes debían tener vida propia y vivir historias parecidas a la tuya y a la mía.

Cuando los tenía listos, festejaba su logro con dos copas de licor, fijaba la mirada en los cuentos escritos en las hojas de papel, los releía por última vez, cogía un encendedor y les prendía fuego hasta reducirlos a nada, como todo cuentista homicida que les quita la vida a sus personajes, con la esperanza de que no volvieran a nacer.

Discrepancias

No comparto opiniones con escritores que reciben premios y condecoraciones de dictadores, cuyas manos están manchadas de sangre. Tampoco con quienes hablan a nombre de los escritores exiliados, como si todos hubiésemos olvidado y perdonado los crímenes de lesa humanidad que, durante la denominada Operación Cóndor, desangraron a los países del cono sur de América Latina.

La censura

Los pensamientos del escritor no se queman, así sus libros ardan entre las llamas de la censura. Los censores pueden arrojarlos a la papelera, prenderlos fuego y reducirlos a un puñado de cenizas, creyendo que así terminan con el ímpetu de sus ideas y el fuego de su palabra, aun sabiendo que el fuego, a pesar de todos los pesares, no quema al fuego, y que los pensamientos del escritor, más temprano que tarde, vuelven a ser impresos en el papel, como si renacieran de las cenizas como el ave Fénix.

El lenguaje

Se supone que los hombres primitivos, que todavía moraban en las cavernas, hacían simples gestos acompañados de gritos e interjecciones, a la manera de ciertos animales salvajes, hasta que pasó a designar oralmente a las cosas de su entorno. Esta designación de las ideas mediante sonidos constituyó la piedra angular en el desarrollo cultural y social de los hombres primitivos, que inventaron el lenguaje para comunicarse entre sí, habida cuenta de que cada signo o palabra representaba una idea común para todos.

Después, para comunicarse y entenderse mejor, tuvieron que estructurar un lenguaje sobre la base de normas gramaticales, sintácticas, semánticas y otras de carácter lógico, como si tuviesen que añadir un sexto sentido a los cinco tradicionales, debido a que el habla, una facultad de coordinar las ideas mediante las palabras, los diferenciaba de los seres irracionales, con los que compartían: vista, oído, tacto, olfato y gusto.

De modo que los hombres primitivos, dotados de la facultad de hablar, habían dado nacimiento a las primeras palabras y frases, coincidiendo con el empleo de los primeros utensilios para sobrevivir en medio de la naturaleza salvaje. Desde entonces, el lenguaje no solo es una facultad social, sino también un prodigioso instrumento que permite compartir pensamientos, sentimientos y conocimientos.

Evolución del lenguaje

El idioma no es un producto hecho, estático, sino una ejercicio dialéctico; una actividad viva en constante transformación y de permanente actualización en los diccionarios de las Academias de la Lengua. El lenguaje es tan vivo como el ser humano, algo que evoluciona sin cesar, como evoluciona todo lo demás que se mueve en el cielo, la tierra y el agua.

Sabido es que la lengua ha cambiado a través de los años y los siglos. En el lenguaje es también aplicable el método filosófico de Hegel, que explica cómo el pensamiento, la historia y la realidad avanzan a través de tensiones y contradicciones, considerando que todo evoluciona mediante un proceso dinámico compuesto por tres momentos fundamentales, conocidos como la ley tríadica: Tesis, antítesis y síntesis. Así es la dialéctica del lenguaje, que se va probando constantemente en la práctica tanto en su forma oral como escrita.

Si la evolución es el combustible del progreso, entonces los poetas, en su condición de obreros de la palabra escrita, son los principales revolucionarios del lenguaje, porque primero están ellos y luego los gramáticos. No en vano se dice que donde terminan las normas de la gramática, empiezan las creaciones de los poetas, que enseñan la belleza del lenguaje desde el lenguaje mismo, que nunca se detiene y que siempre avanza con las botas de siete leguas de Pulgarcito.

Charles Darwin

El naturalista británico, padre de diez hijos, navegó y navegó, hasta que en las Islas Galápagos, observando los picos de los pinzones, descubrió las bases de sus futuras teorías.

El concepto central en la vida y obra de Charles Darwin, que parecía haber escrito el evangelio del diablo y haber afirmado que el hombre no fue creado por obra y gracia de un ser Supremo, estaba sustentada en sus investigaciones sobre la evolución biológica mediante la selección natural de las especies; una teoría que nos acercó a la adaptación, la complejidad y la diversidad entre las criaturas vivientes en la tierra, el cielo y el agua: una gran revolución en la ciencia y el nacimiento de la teoría evolutiva, cuyos conocimientos científicos, a contrapelo de las suposiciones creacionistas, iluminaron las conciencias contra el oscurantismo religioso y confirmaron que los humanos somos el resultado de un largo proceso de selección natural de las especies y que todas las especies descienden de un ancestro común, como las ramas de un árbol nacen del mismo tronco.

 

MICROTEXTOS XVI

Amar con el corazón

El amor no es asunto del corazón, sino del cerebro. Las sensaciones del amor se procesan en el cerebro, donde se liberan químicos como dopamina, oxitocina y endorfina, generando placer y apego hacia el sexo contrario.

El corazón no recibe las sensaciones del amor, sino la sangre oxigenada de los pulmones, para luego suministrar, a través del sistema cardiovascular, a los órganos y tejidos del cuerpo; en tanto el cerebro, que actúa como el centro de mando y motor principal del cuerpo, tiene por función procesar los pensamientos y sentimientos del amor.

Lo cierto es que, lejos de toda explicación científica, la reacción física del amor se siente en el pecho, como burbujas de una gaseosa y como mariposas revoloteando en el estómago, a pesar de que una persona no ama con el corazón sino con la cabeza. Amar con el corazón es una simple metáfora, como cuando se dice que en el cielo está el reino de Dios.

Inmenso amor

Toda vez que repito tu nombre, se me anuda la lengua, como cada vez que te miro, se me derraman los ojos. ¿Acaso no te das cuenta que, cuando me hablas con pasión, respiro tu tibio aliento, teniéndote metida en mi corazón como te tengo metida en mis pensamientos?

Siento tu amor en el modo de hacer eso. Solo yo sé cómo se siente cada vez que estás conmigo, recostada sobre un manto de estrellas y un cielo raso desnudo como la luna, cobijándonos cual confidente amiga y escondiendo nuestros secretos que, más que secretos, son pruebas diáfanas de nuestro inmenso amor.

Estar contigo es sentir un mar de felicidad y estar lejos es como estar sumido en una impenetrable oscuridad. Ojalá que tu mirada iluminara siempre nuestros senderos y muestras vidas, que tienen más vida cada vez que nos fundimos en el fuego de nuestros cuerpos.

El amante

Abrió la puerta con la misma llave que ella le entregó, cogió la manilla y la empujé hacia adentro, franqueó el dintel y se enfrentó al rostro del amante de su mujer, quien estaba parado cerca, como a punto de abrir la puerta desde el otro lado. Penetró barriendo el helado aire y él se hizo a un lado, luego el amante cerró la puerta y se volvió como empujado por el viento, que le sopló en el rostro como anunciándole una inminente tragedia.

Ella estaba todavía tendida en la cama, desnuda y arreglándose los mechones. Al ver a su marido, se puso de pie, se cubrió los senos con los brazos y entornó los ojos como si nada hubiese pasado.

–¿Así que me engañabas? –preguntó con un soplo de desaliento.

–Así es –contestó ella–. Te engañaba porque tú nunca estabas en casa.

Él sacó el revólver del cinto y le plantó dos tiros en el pecho.

–¡Qué has hecho! –gritó el amante.

El marido de la mujer le apuntó con el revólver y, con los ojos empañados por las lágrimas y exhalando un profundo suspiro, le dijo:

–Tú no has visto nada, así que desaparece y no vuelvas a cruzarte en mi camino.

El amante abrió la puerta, ganó la calle y, mientras caminaba con rumbo desconocido, escuchó otros dos disparos en la vivienda que él frecuentaba cada día.

Una pareja perfecta

La mujer, siempre que hablaba con su esposo, hablaba en voz alta y hasta chillando, le reprochaba por todo y por nada; en cambio él hacía todo lo que se le venía en gana, galanteaba con cuanta mujer encontraba y hasta la engañaba sin que se diera cuenta. A pesar de todo, de puertas para afuera, parecían una pareja perfecta. Él era sordo y ella era ciega.  

El túnel

Bastará decir que soy Juan Pablo Castel, el pintor que mató a María Iribarne; supongo que el proceso está en el recuerdo de todos y que no se necesitan mayores explicaciones sobre mi persona. Así comienza el primer capítulo de la novela El túnel, de Ernesto Sábato, que no es otra cosa que una poderosa confesión convertida en una metáfora existencial que simboliza la soledad absoluta. Juan Pablo Castel es el feminicida que comete un crimen pasional por amor obsesivo, celos enfermizos y que, por vivir de espaldas al mundo y la mente perdida en un túnel sin salida, es víctima de sus bajos instintos y pasiones destructivas, que desenlazan en el asesinato de la mujer amada, la locura y la tragedia sin retorno ni perdón.

Ritual mañanero

La gringa, cuya belleza tenía más fulgores que todas las luces del universo, era una mujer liberada de los prejuicios y las ataduras sexuales; por eso mismo, todas las mañanas, al salir a su exuberante jardín, se acercaba al palomar y, mirando a los curiosos que la observaban desde sus balcones, saludaba a la fresca madrugada con todos los poros de la piel y respiraba a todo pulmón. Después dejaba escapar de su mano una paloma blanca y de su blanca bata una blanca teta, aureolada por un pezón rosado, propio de las mujeres que superan el rubio platinado. Volvía a entrar en el dormitorio, cerraba las cortinas de la ventana y no volvía a aparecer en el jardín hasta el día siguiente, a la misma hora en que los curiosos acudían a sus balcones para verla repetir su ritual mañanero entre una bandada de palomas que revoloteaban alrededor y una explosión de flores que exaltaban su belleza. 

La cama

La cama es el territorio más libre de la vida, donde el acto sexual adquiere dimensiones sacramentales, como en el rito hindú, donde tanto el hombre como la mujer, antes de acostarse, deben bañar cuidadosamente sus intimidades, limpiarse los dientes, aplicarse una cantidad limitada de ungüentos y perfumes.

Luego acostarse en la cama, predispuestos a someterse a las llamas del amor, trenzarse con brazos y piernas, devorarse a besos, acariciarse las concavidades del cuerpo y estallar en vibrantes sensaciones, hasta fundirse en una entrega total, practicando el estilo 69, con el cunnilingus y la felación, que es una variante sexual en la que cada uno puede estimular, con labios y lengua, los órganos genitales de la pareja. Luego entregarse a las pasiones carnales sin ninguna inhibición ni ataduras morales, abriéndose a un paraíso de prácticas eróticas, desde la postura del “misionero”, hasta la postura del perrito, cuando la mujer se pone de cuatro y el hombre la embiste por atrás.

Siempre es mejor practicar el amor en la cama, con sábanas o sin ellas, porque la cama, sin importar el material del que esté fabricada, el precio, la forma y el tamaño, es el único escenario donde los enamorados pueden alcanzar las estrellas con las manos y el clímax con la imaginación.

Los besos

Si el hombre logra hacer un nudo con el tallo de la cereza, solo con la lengua y sin tocarlo con las manos, significa que sabe besar como un amante perfecto; lo mismo que la mujer que puede comer una salteña jugosa, sin derramar una sola gota del jigote, sabe besar como succionando un chupete de cerezas.

El amor

En una discusión de pareja, la mujer le recriminó a su esposo, diciéndole que él no le mostraba su amor ni en sus gestos ni en sus acciones. A lo que él, postrándose de rodillas y besándole la mano, le replicó: El amor se siente, pero no se ve, mi amor, porque lo esencial es invisible a los ojos, como afirmó el zorro, en El principito, la obra clásica de Antoine de Saint-Exupéry.

 

MICROTEXTOS XV

Franz Kafka

Cuando despertó, la cucaracha todavía estaba mirándolo desde el techo.

Iósif Stalin

El amante de su propia personalidad, el dictador más abominable del comunismo soviético, lo tenía a León Trotsky, su principal enemigo, metido hasta en sus pesadillas.

Frida Kalho

La artista que pintó sus retratos en la cama, con la cadera rota, la pierna amputada y los ideales al lado de su corazón partido, tenía una Frida de noche y una Frida de día, una Frida sana y una Frida herida.

Túpac Katari

El indio rebelde, antes de que sus verdugos le cortaran la lengua y fuese atado de pies y manos a la cincha de cuatro caballos para ser descuartizado, los miró de frente y lanzó un estremecedor grito en el pueblo de Peñas: ¡Volveré y seré millones, carajo!

Baruch Spinoza

Al filósofo neerlandés, de origen sefardí, las autoridades religiosas judías, por pensar demasiado y estar acusado de ateo, le lanzaron las siguientes maldiciones:

Maldito sea de día y maldito sea de noche; maldito sea cuando se acuesta y maldito sea cuando se levanta; maldito sea cuando sale y maldito sea cuando regresa. Que el Señor no lo perdone. Que la cólera y el enojo del Señor se desaten contra este hombre y arrojen sobre él todas las maldiciones escritas en el Libro de la Ley…

Spinoza se rió por dentro y, sin dejar de escribir sus tratados sobre metafísica, ética, teología y política, esperó pacientemente morirse a los 44 años, minado por la tuberculosis y no por un castigo divino, como lo tenían pensado sus detractores, que vivían aferrados a la Biblia y a la mano del Señor.

Miguel Alandia Pantoja

El pintor revolucionario, nacido en una población minera del norte de Potosí, pintó obreros y campesinos en actitud combativa, pintó hombres con hambre de justicia y mujeres envueltas en banderas libertarias. Pintó también a los guardianes de la oligarquía minero-feudal, con armas en las manos y prestos a ahogar a los explotados en baños de sangre.

Pintó lo que le dictaba su conciencia, con los pinceles de sus manos hechas de compromiso social y los colores encendidos de su corazón rebelde. Pintó todo lo que pintó, en muros y lienzos, con su desbordante creatividad convertida en la ideología revolucionaria de la clase obrera.

Solo sé que nada sé

Un amigo bibliotecario, de cuyo nombre prefiero no acordarme, leía todo, todo el tiempo. Leía las enciclopedias desde la letra A hasta la letra Z. Era erudito en muchas ciencias del saber humano, una auténtica biblioteca andante, aunque él solía repetir la clásica frase de Sócrates: Solo sé que nada sé, pues mientras más leía, de noche y de día, se daba cuenta de que sabía menos, debido a que los conocimientos eran infinitos y que un sabiondo era un pobre ignorante con pretensiones de sabio.

Miguel de Cervantes

El Manco de Lepanto, prisionero en la Cárcel Real de Sevilla, por deudas pendientes y acusaciones de apropiaciones de fondos públicos, pergeñó su obra clásica: El ingenioso hidalgo don Quijote de la Mancha, necesitado de un caballero andante para sentirse como si estuviese libre, recorriendo por el mundo al galope de su caballo Rocinante, para  imponer justicia, defender a los humildes y ganarse honores a punta de lanza y filo de espada. Necesitaba un Quijote, enfrentándose con enemigos imaginarios, locamente enamorado de Dulcinea del Toboso, acompañado de su escudero Sancho Panza y protegido por sus amigos y parientes. Necesitaba crear a Alonso Quijano, el héroe trocado en loco de tanto leer novelas de caballería, un alter ego de Miguel de Cervantes, un hidalgo de contextura alta y delgada, piel pálida, nariz picuda, bigotes poblados y barba larga. El escritor, atormentado en su cautiverio, con la pluma en ristre y sin dejar nada en el tintero, tenía la necesidad de crear un Quijote de la Mancha, no importaba si loco o cuerdo, pero viviendo en libertad y no encerrado entre los gruesos muros de la cárcel.

Bartolina Sisa

La heroína aymara fue descuartizada por sus verdugos. Su cabeza y extremidades fueron exhibidas en distintos ayllus y caminos, donde ella, junto a su esposo Túpac Katari, resistió en la lucha contra los realistas al servicio de la Corona Española. Su cabeza fue clavada en la picota del escarnio en Jayujayu-Marka, hoy provincia Aroma del departamento de La Paz, para escarmiento de los indios que osaban rebelarse contra el sistema colonial. Sus extremidades fueron enviadas a Tinta-Marka, comunidad situada en la actual república del Perú, donde también fueron exhibidas en la punta de sendas picotas. Pero de nada sirvió tanta barbarie y crueldad, porque los herederos de Bartolina Sisa siguieron su ejemplo y, juntando las partes desmembradas de su cuerpo y recogiendo cada gota de su sangre derramada, siguieron luchando por conquistar sus derechos y conquistar la liberación de las naciones originarias del Abya Yala.

César Vallejo

El excelso poeta peruano, conocedor de la vida de los mineros y el saqueo imperialista en Quiruvilca, cerca de su natal Santiago de Chuco, escribió la novela El tungsteno, a modo de protesta y denuncia desde la literatura, con el mensaje revolucionario de que solo la conciencia de clase y la organización de los trabajadores eran las armas para sepultar a los explotadores y las indispensables llaves para abrir las alamedas de la liberación proletaria. El poeta de pocos recursos económicos, pero de muchos poemas hechos de sentimientos humanos y compromiso social, estaba convencido de la tesis marxista de que la emancipación de los trabajadores debe ser obra de los propios trabajadores y quien no entienda estito estaba condenado a ser un eterno esclavo del sistema capitalista.

MICROTEXTOS XIV

El antirracista

A diferencia del xenófobo, no se fijaba en el color de piel que su amada tiene por fuera, sino en los valores humanos que tiene por dentro.

Experiencia

De joven le gustaban las mujeres voluptuosas, de pechos y nalgas enormes, hasta que un día, su abuelo, como todo viejo que hablaba con la voz de la experiencia, le dijo: “A la mujer, mientras más delgada, el clavo le entra mejor”.

Justicia por mano propia

Una turba enfurecida sepultó vivo a un adolescente de 16 años, acusado de violar y descuartizar a una niña de 5 años. Todos estaban de acuerdo en hacer justicia por mano propia. Primero, lo capturaron como a una bestia salvaje, lo maniataron y obligaron a asistir al velorio de la víctima. Luego, entre golpes y gritos, lo condujeron hacia el cementerio, donde lo tiraron en una fosa profunda, con las manos todavía amarradas a la espalda, y le echaron palas de tierra, hasta provocarle la muerte por asfixia.

Amigo imaginario

Mi amigo imaginario, mientras había luz, siempre fue mi sombra, con quien hablaba, reía, lloraba y jugaba, hasta que caía la noche y mi sombra, que no era un muñeco ni un animal de peluche, se despedía y desaparecía pidiéndome esperarlo a la luz de un nuevo día.

Varón domado

Desde que ella lo tenía bajo su dominio, él ya no era el mismo, parecía un hombre sin alma ni cerebro. Ella lo manejaba, sin mirarle ni dirigirle la palabra, como a cualquier don nadie; incluso, desde que perdió su autoridad y dignidad de hombre, ella pensaba y sentía por él, quien no se reconocía ni estando delante del espejo. Ella lo envolvía en un dedo y él no decía nada, lo desenvolvía y tampoco decía nada. Lo envolvía una y otra vez en el dedo, como se envuelve el hilo en el carrete, y él no decía nada, solo movía los ojos, mirándola como el esclavo mira a su amada ama.

Soledad

El hombre vivía solo en la soledad, amparado en la pobreza y el olvido. Nadie lo visitaba ni se preocupaba por él, salvo un famélico perrito convertido en su única compañía, el que le daba cariño y lo seguía por donde iba.

Femimachista

Una feminista de marras, como las que andan por ahí, alguna vez me dijo que el peor enemigo de la mujer no es el hombre, sino otra mujer machista.

Olores

El autobús se detuvo en un tramo de la carretera. Se abrió la puerta, subió un hombre, miró en derredor y dijo:

–Sube un nuevo pasajero con olor a indio. No me van a discriminar, ¿ya?

–Aquí no hay gringos –contestó uno–. Todos somos indios, pero con olor a gringos.

–¿Y cómo es el olor a gringos? –preguntó otro.

–A gringos –contestaron los pasajeros al unísono.

El autobús estalló en risas y bromas, mientras se cerraba la puerta para proseguir el trayecto.

Paro del transporte

Cuando el transporte se declara en paro, por falta de diésel y gasolina, para todo, para la vida y para la muerte. La ciudad de El Alto se viene abajo. No se oyen motores en las calles y los peatones viajan sobre sus pies, como si el mundo dejara de orbitar alrededor del sol y dejara de girar sobre su eje. Cuando el transporte se declara en paro, por la escasez de combustible, paran las agujas del reloj, callan los motores, paran los conductores y no queda otro camino que movilizarse en autopie.

Una granja al revés

En esta granja, donde las leyes de la naturaleza no siguen las normas de Darwin ni de Dios, los animales viven a su libre albedrio: el gato ladra y el perro maúlla; la vaca relincha y el caballo muge; el sapo trina y el pájaro croa; el gallo gruñe y el cerdo cacarea…

En este reino animal,  donde las leyes de la naturaleza están al revés, el loco es el más curdo entre los cuerdos, mientras el cuerdo, que no habla pero rebuzna, es un auténtico loco de remate.

Necrofilia

Cuando murió su amada, la mujer a quien no podía apartarla de su vida, él no soportó la soledad y decidió profanar la tumba donde ella yacía bajo una cruz de hierro y una lápida de mármol. Se metió en el cementerio a medianoche, escarbó la tierra con las manos, desenterró el cadáver con la misma desesperación de un violador de sepulturas. Y, sin que nadie lo viera bajo el reflejo plateado de la luna, llevó el cuerpo a su casa y lo recostó en la cama. Lo restauró, maquilló y vistió con sus mejores galas. La perfumó, la devoró a besos, la exploró con las manos y, excitado como un perro azuzado, le hizo el amor como la primera vez que la poseyó en la misma cama.

MICROTEXTOS XIII

El surfista de novelas negras

El lector aficionado a las novelas negras debe tener siempre una tabla de salvación. Si la ola de novelas de crimen ponen en jaque su vida, el surfista debe asirse a la tabla de salvación y surfear, surfear y surfear sobre la cresta de las novelas negras, para no ser alcanzado por los disparos que salen de las páginas como una lluvia de afiladas estrellas en un combate entre samuráis.

Releer

Algunos lectores, a contrapelo de la abundante oferta editorial, se ocupan más de releer que de leer, salvo que para releer se necesita haber leído, una y otra vez, el mismo libro que se releerá por enésima vez.

Hijos del alma

Los libros son como los hijos inmortales del alma, sobre todo, si se tratan de auténticas autobiografías, donde el fuero interno se plasma en letras de molde, dejando traslucir los pensamientos y sentimientos de quien se refleja de cuerpo entero en una suerte de espejo, donde las imágenes e ideas quedan perpetuadas para siempre.

Metáfora

La metáfora dice mucho en pocas palabras, como esa que se repite en todas las lenguas: Echaré la casa por la ventana; metáfora de la que nacieron muchas otras como las correas nacen del mismo cuero.

Cambio de grafía     

En un texto, en verso o en prosa, un error de tipografía puede cambiar el significado de una frase, como cuando se cambia el grafema V por la F. Por cuanto escribir: En el inVierno hace frío, no es lo mismo que escribir: En el inFierno hace frío.

Género literario para la inmensa minoría

La poesía, en su condición de arte mayor entre las letras, es el género más brillante de la literatura, el que más cultores y aficionados tiene en el mundo. No obstante, aun siendo uno de los géneros literarios más extendidos, es uno de los menos leídos y valorados por la vorágine comercial, casi siempre impuesta por las leyes de la oferta y la demanda del mercantilismo editorial. Quizás por eso, a diferencia de los lectores militantes de la prosa, Juan Ramón Jiménez no dudó en aseverar que la belleza de la poesía solo estaba dirigida a la inmensa minoría.

Albor

El Centro de Arte y Cultura Albor es el teatro de Las venas abiertas de América Latina de Eduardo Galeano.

La Feria del Libro de los libreros

La gran fiesta de los libreros está en la Feria del Libro, donde se dan cita las letras del mundo, con la finalidad de encantar a los apasionados de la literatura.

En la Feria del Libro, los lectores encuentran libros grandes y libros pequeños, libros gruesos y libros delgados, libros en colores y libros en blanco y negro, libros para los enamorados de la lectura, libros para estimular la inteligencia de los intelectuales y libros para cultivar el hábito de la lectura de los niños, jóvenes y adultos.

La Feria del Libro de los libreros es un ponderable evento festivo, que tiende puentes entre los escritores y los amantes de los libros, esos maravillosos objetos hechos de papel, tinta y letras, que son una suerte de cajitas mágicas, donde están encerrados los tesoros creados por los escritores de todos los tiempos, países y culturas.

La Feria del Libro de los libreros es fiesta, feria, fiesta…